Avatar, comentada por una de las más prestigiosas cinéfilas de este País

INTRODUCCIÓN

Pos la peli empieza...mareando. Eso comienzas a sospecharlo cuando el jóven de la entrada a la sala te ofrece unas gafas enormes, acompañadas de un pañuelito limpia-vahos.
Provistas de ellas, la coca-cola, las palomitas tamaño familiar, el chaquetón, la bufanda, el bolso y el paraguas; te dispones a tomar asiento en la fila cinco (pegá a la pantalla); antes te cagas en tó la generación de la taquillera, a la que muy amablemente le habías pedido una intermedia.
Apagan las luces y alguien acompañado de algo que aparenta ser su novia (ladra), te conmina a desalojar de inmediato el asiento.
Te dispones a ubicar el trasero en la fila cinco-esta vez la de verdad- tras unos cuantos ladridos (aquello no es una mujer); recoges el abrigo, el bolso, el paraguas, las gafas...y tu orgullo; y vuelves a cagarte en to lo que se menea.

LA PELÍCULA

Pues se trata de un marine que no puede andar porque la pensión que le ha quedao del ejército no le da pa na, y se enrola otra vez suplantando a su hermano que se había muerto.
Una vez allí -en la base-le informan del cometido de su misión: Lo van a convertir en un alienígena con una parte humana y parte de un bicho azul mu grande.
¡No veas lo contento que se pone!
Lo meten en una cama de rayos UVA, y lo trasladan con los nativos, a los que tiene que sacarle información pa quedarse con una piedras negras que flotan; pero se enamora de la hija del rey que es mu rara; aunque él no lo ve así, y ya no quiere seguir haciendo lo que le ordenan. Además, se lo pasa mu bien porque vuela con dragones a los que le mete su cola y puede nadar bajo el agua a mucha profundidad sin mascarilla.
Después hay una guerra, y más guerra, y ya no salen las medusitas que son espíritus.
Al final ganan los buenos.

No se qué hacer contigo

   


   A Ivanov lo concebí como funcionario de Correos; algo descontento y con una cierta pizca de ironía, pero él me dice: "no, no, no"; y se asoma de tanto en cuánto, mientras finjo que no lo veo, pero él sigue ahí, cuchicheando a mi oído las aventuras que él mismo inventó; y añade: "¡Soy Ivanov el Terrible!".
       Quedo embobada  imaginándolo sentado en un sillón orejero- colgándole las piernas- porque lo hice con un cuerpo más pequeño que el que le corresponde a su cabeza; pero él dice: "no, no, no"; y es que Ivanov ya no depende de mí; exige derechos de autor, el papel principal de una peli de los sesenta.
¿Te coloreo? Le pregunto en un atisbo de esperanza de que vuelva a ser mío; y él repite: "no, no, no".

¿Escuchas Mack The Knife?

Perro meando

Algo ocurre a las palmeras, y es que la sacaron de su hábitat natural pa´trasladarlas a las ciudades, por eso enferman- de tristeza- añorando las playas del Caribe con sus monos colgados; tirando cocos a los guiris que broncean con aceite, sus cuerpos musculados, en gimnasios de oferta ( el primer mes no cobramos). Después, se quedan con tu tiempo para pasear al mono, volver a reubicar a la palmera, sofreír al guiri.
Y no es un perro enano el que las mata en su instinto animal de marcar con una X miccionada, el mapa geográfico del tesoro escondido por bucaneros armados hasta los dientes.

Cámara- La mía

Modelo- 90/60/90

ISO- ¿eing?

Exposición- Al sol

Apertura- Desparramá

Longitud focal- La de mis gafas

Flash usado- No, me daba el sol

Latitud- Norte

Longitud- 8 Km

Gracias por vuestras historias

Dibújame la nieve

Imágen tomada en los Baños del Carmen de Málaga

Su historia y fotografías antiguas aquí

No hay chiquillos que revoloteen , ni siquiera los chillidos de las gaviotas me distraen en un domíngo como hoy; así que dispongo del silencio necesario para transitar por el camino de la desidia; y me contradigo si te digo que voy sobrante en distracciones.

Míralos: aún creen.

No se percatan de la roca agorera sobre la que se sientan.

No habrá ángeles anunciadores.

Ella ya mira hacia el mar; él queda ensimismado en ella.

¿Te apetecen unos espaguettis?

 

Finjamos el amor, mi amor, sobre este escenario

Se abre el telón
Sobre la tarima, dos sillas. Una junto a la otra. Paralelas. Tú ocuparás la de la izquierda. Siéntate. Conducirás un todo terreno. Te gustará. A tu lado, junto a ti, irá sentado el deseo.
Habéis pasado la tarde juntos. Tan de cerca... Compraréis un libro: " El perfume". No será otro. Ese será.
Escribirás una dedicatoria. Yo te diré: "Espero que te guste". Eso escribirás. Ella hará su parte: "Embriágate en aromas de almizcles". Eso te desconcertará, excitándote.
La llevarás a casa. Tú conduces. Recuerda. Se te escaparán miradas hacia ese tobillo tatuado. Querrás acariciarlo. Ella no dejará, juega a no dejar.
Ya en su puerta te acercarás para besarla. Ella mirará hacia abajo. Quiere pero teme. Insiste, cederá...cede.
Ahora bésala hasta que hormiguee, enrojezca su boca. Te tomará por la nuca con una dulzura intensa, febril. Eso hará. Te dirá: "Vayamos a cualquier lugar donde no haya farolas encendidas". Ríete como un
crío que obtiene su juguete. Ella reirá.
Busca un lugar, un callejón sin salida. Tiene que ser sin salida, a oscuras. Ya lo tienes. Cierra las ventanillas y haz que el calor del interior sea sofocante, empañándolos de sudores.
La empujarás por las nalgas hacia la parte trasera. Se dejará desnudar con avidez, abriéndose. Unos dedos empapados lo anunciarán. Te los llevarás a la nariz. Pensarás, no dirás: "moras".
La sostendrás clavando las yemas de tus dedos en su espalda, inclinándola hacia ti. Vas a morder sus hombros ¿entiendes? Morderás de nuevo su boca, sus pezones, su vientre; hasta  llegar a su oquedad. Allí detente ¡No, prosigue! Tu lengua es ahora la que escarbará el último de sus recovecos, lamiendo aquella miel, su otra boca, arrancándole el primer gemido, entrecortado, profundo, encorvándola en una fusta de placer. Alzarás su cabeza y contemplarás cuanto diste; en unos ojos entreabiertos, exhaustos. Bésala de nuevo, haz que pruebe su propio sabor avinagrado. Le gustará. Ella sabe.
Ahora te toca a ti . Muéstrale tu tierna dureza. Tómala por el cabello. Acércala, condúcela. Tú sabes.
Arrastrará los dientes, como una danza de repetidos pasos, en su cálida boca, hasta probar tu salado.
La apartarás y exclamarás "¡Para! el fin dentro de ti, déjame en ti".

Fin del primer acto

Se cierra el telón

Todos saben que existen dos mundos, petit Bunny; y yo elegí quedarme en el tuyo.

Monólogo de una anciana durmiente

Esa joven lleva tiempo observándome, piensa que no he reparado en ello, a pesar de la distancia que nos separa; cree que no, de ahí su confianza, con la misma que agarra el objetivo de esa cámara, con la misma firmeza y ternura con la que se toma esa parte del otro-; Veo que el dragón bueno aún no ha desaparecido de su mundo. Ha de saberlo ¡Pero cómo! Dejaré que pinte con la luz lo que guarda con tanto celo; tal vez así el animal ceda a agachar su lomo para que vuelva a subir sobre él; pero no lo hará hasta que regresen sus deseos, y ahora, el deseo de esa joven soy yo.

No demoraré más su espera. Bajaré un poco la cabeza, cerraré los ojos, como dormida...

Siento comunicaros que he sido poseída  por el Espíritu de la Navidad. Yo soy la rubia de la izquierda.

regalito de Claudio por mi cumple:

Cómo leches voy a titular esto, si esto no tiene nombre.

Quisiera darte más, mucho más, pero es todo lo que tengo.

 

Al borde de la cama

Tres días en estado febril, de tiritones, sofocos y termómetro bajo el sobaco- en estas cuestiones siempre me he decantado por un cierto estilo más bien clásico- te sirven para sacar algo bueno de todo ello: el delirio.
Cuando estás subida en él (en el delirio) tu mente se enajena del cuerpo, lo único que te pide a cambio es agua ¡qué ricura! y deja que te pasees a tu santa voluntad. ¿Y a dónde vas? Al desierto- lo normal en estos casos-; allí eres picada por una víbora que sale del único arbusto que existe a cien kilómetros a la redonda, y sin saber cómo (no, no ves a Le Petit Prince, en el delirio pronuncias correctamente el francés) sino a Popeye el Marino que sin quitarse la pipa de la boca empieza a chuparte (el veneno) y eso si que no; supondría el fin de tu aventura y como no estás dispuesta a ello, le das un par de hostias que lo tumbas; y sales corriendo con la víbora que no se suelta de tu pierna y a Popeye gritándote: -¡¿A dónde vas desgraciá?! 
Hacia el aeropuerto.

Ya en el aeropuerto llegas hasta la pista de aterrizaje (no tienes que pasar controles) donde Bogart aún se está despidiendo de la Bergman; y tú como no te callas ni una, les sueltas: " A ver cuando termináis que sois mu cansinos" pero como no te hacen ni puñetero caso, porque ellos siguen ahi, dándole a lo mismo y en blanco y negro, tú te decides a pilotar el avión (sabes pilotar) y diriges todas las coordenadas hacia Barcelona, no quieres perderte El Salón del cómics- ya que estás...-; Aterrizas allí mismo, en el centro del salón ¿Y con quién crees que te topas? Con Spiderman. Y te dices para ti misma:" Lo he hecho con muchos tipos de hombres, pero con uno que además sea araña, jamás" Así que lo hacéis allí mismo, bajo la mirada de una cantidad ingente de curiosos- curioso menos pa´arriba, curioso menos pa´abajo- una viñeta a cuatro manos que os queda de lujo, tanto que cuando vuelves a casa la llevas a enmarcar y la colocas encima de la chimenea, en el lugar que ocupaba hasta ese momento el cuadro de los renos (herencia familiar).

Al cuarto día desaparece la fiebre; si, pero miras esa viñeta enmarcá encima de la chimenea; y te dan unas ganas de echarte cubitos de hielo por la rabadilla...; y todo para que así vuelva el delirio.

Rick- Venga tonta, entra ya al avión, que pillarás la gripe.
Ilsa- ¿Estás seguro, Ricki?
Rick- Tengo que pensar por los dos, tú  estás como una chota, además, si no lo haces
           te arrepentirás, podrían quitarte el asiento que da a ventanilla.
Ilsa- ¿Y nuestro amor, Ricki?
Rick- Siempre nos quedará Disneyland.

Os presento el dibujo que me ha regalado Jose Luis Gaitán, Nikté convertida en una heroína de cómics, va para él mi total y sincero agradecimiento por tanta generosidad de alguién a quién apenas conozco.

Eso es lo bonito de este mundo de los bloguers.

El servicio bien, gracias.

- ¡¡¡ Getrudiiis!!!

- Sí, señoriiita.

- ¿Regó al canario como le dije?

- Si, señoriiita.

- ¿Puso la comida a los geranios?

- Si, señoriiita.

- ¿Satisfizo la fogacidad de mi querido esposo?

- ¡¡No!! Si, señoriiita.

- Bien; recite algunos versos eliotianos.

- "Y la familia lo llamó

  por el jardín toda la tarde

  mientras dormía en el salón.

  Y no hace mucho sacó afuera

  ¡tres gatitos de la chistera!

  Y diremos: ¡Ah!

  ¡Es imprevisto!

  ¿Habéis visto

  gato tan listo

  como el mágico Mefistolisto?"

- Ahora haga el pino.

- .atiiiroñes, iS

- Ya puede retirarse.

 Y una...

Se oprime las ubres,

se quiebra las reglas,

se regala.

Porque no me da la gana de la tristeza

Siempre fui muy desgraciada; ya desde pequeña no sabía andar, e incluso me tapaban con un chupete la boca cada vez que expresaba ese sentimiento de frustración tan noble como es el llanto.

Después me hice con unos centímetros más de altura, pudiendo mantenerme en pie, pero no lo suficiente como para atrapar la lata de leche condensada.

Cuando alcancé la talla oficial, y ya hasta correteaba, me matricularon en el colegio y como era muy lista para mi edad, pasaron directamente de enseñarme a colorear a la tabla de multiplicar del siete: siempre me atravesaba en el siete por ocho.

Pasaron  años después de esto, y empecé a sufrir de acné, también me enamoré de un niño que ni me miraba y cuando lo hacía me llamaba bigotuda. Tampoco tenía amigas afines, las que conocía solo querían jugar a la comba, y a mi me daba miedo entrar cuando la cuerda estaba en movimiento.

Así que no me casé, ni tuve hijos, pero si un perro.

Más tarde y sin explicaciones previas empezaron a morirse todos y fue cuando me compré el chupete ergonómico de color rosa pálido con dibujitos de la Warner.

Ahora no me quiere nadie, dicen que soy rara porque juego con las moscas. Zas, zas.

 VACAS EN PEDERNALES

Las vacas pintadas

de las calles de Bilbao,

se han ido de vacaciones a Pedernales.

Calladas,

humildes,

sencillas,

bellas;

Esperan un nuevo Miguel Ángel

que les diga:

Muge,

pasta,

anda,

sueña...

Fede Bilbao

                                                                                                         

                                                                                                              

A Getxo de mis amores

Nunca una campana se hizo más mía como

 la de aquella ermita de Bermeo

PD: Lo peor; es que hay que subir antes 231 escalones y claro, llegas asfixiá, la sangre no te llega al cerebro y te da por recitar con rima y todo.

Mientras tanto

T.S.Eliot solía dormir recitando los versos de los gatos habilidosos del viejo Possum ¡Qué dicha  hubiese sido estar a su vera! acompañándolo en tono burlón, bailando con el disfraz de gata, saltando hasta romper los muelles del somier.

¿Qué digo, acaso no lo estoy haciendo?

Pero Eliot se desespera, y de un manatazo me lanza hacia el tejado.

Outkast-Hey ya

Ahora quiero veros a todos siendo muy malos

Déjame algo de azúcar, soy el vecino

¡Y vamos ahora!

Muévete, muévete, muévete

                                                                                     

        

 Vuelvo a casa, pero antes necesito, debo, pescar algunas sardinas

Cartas a Lala

1 P4R P4R

Presupongo que no sabrás lo ocurrido con Lisbeth; no, claro que no; tu distracción es la de descoser las bocas-afición muy honorable-a esas muñecas de trapo que coleccionas y colocas sobre tu mona. No hay Thriller que te haga perder el tiempo. Lo cierto con respecto a mi; es que desconocía esa adicción a dormirme en horas laborables.

2 A4A C3AD

En la bahía, la mañana se levanta; puede que lo haga en otros lugares de forma simultánea, pero es allí donde ocurre la mía, con delfines que no acuden a su cita, a pesar de mi miedo, de que yo si, de que me mojo hasta perder la última fragata.

3 D5T C3A

Agosto es una sandía que un niño muerde chorreándole la manga; si no fuese por el sol, que se hizo mi enemigo, diría que es bueno. Ahora ya no, ahora quiero que se vaya.

4 DxPA Mate

Le doy a mi heroína el final que se merece. La coloco delante de Mikael, escupiéndole toda su gratitud.

Pippi va al parque de atracciones

A Bel sin Caínes

Acabo de llorar, aún lloro; acabo de leer un breve cuento de Grace Paley, acabo de conocerla y ya la amo. Nunca entenderé del todo, me refiero a esa otra forma de caricia, la que va desde la frente, trazada hacia el hueco de ese otro nuestro sexo, prolongada hasta perderse en la perplejidad, del que tal vez, nunca estuvimos solos.

Deseos

De interés general

Déjame que sea yo quien te quite la ropa.

Según una entrevista-del año 1957- recogida en Outside, donde Marguerite pide a un director literario de una importante editorial francesa, que nos ilumine un poco sobre este universo, el editor que se guarda en el anonimato, le responde: “Para empezar puede hablarse de una literatura en bruto. Ocupa el tercio de los manuscritos. Muchos jubilados, en esta categoría, jubilados en carreras llevados a cabo en las colonias, precisamente, luego oficiales, funcionarios. Su defecto común es pensar: ‘que novela es mi vida’ ”

No han cambiado demasiado las cosas desde entonces. Hoy: abogados, maestros, periodistas, amas de casa, divorciados (ociosos, ajetreados) tras una pantalla; describen su universo. En la mayoría de los casos-los mejores- sigue siendo de interés no general, acaso uno acotado, donde otros de la misma especie van y se congratulan.
Dicen ser no ellos mismos. Inventan personajes, escenas de una vida, posiblemente tomada de lo cotidiano, otras muchas producto de una imaginación, que sigue siendo de lo propio captado desde lo ajeno. No pueden engañar, no cuando es su mirada la que se transcribe (y ahí) en ese punto de inflexión, donde tal vez sean.

Ya se; hablo demasiado de escritura y es que desde que no beso, leo. Leo con la avidez de los no besados.
Hace semanas-demasiado tiempo- por los campos de Extremadura hacia Patraix, en una explanada, observé una amalgama de margaritas y amapolas, aisladas del resto. Anoté en mi cuaderno de viaje un pequeño diálogo de interés no general, desde la memoria, transcrito en el pretencioso estilo literario del siglo pasado.

- Querido ¡Margaritas y amapolas! Hace tanto… ¿No es extraordinario?
-Por supuesto, Srta. Seyring. Pena que pasaron de moda.

En este caso ambos interlocutores son el mismo: el que interroga y se asombra. Somos demasiados en uno, tantos, que alguien con la minima consciencia de que lo es, no se vería obligado a recurrir a “ese inventar” para escribir su gran novela.
De nuevo lo cuestiono todo, pero voy a más, siempre a más, es así como me descubro .

A ella, a Marguerite, al evocarla, siempre la sitúo en un salón. Escribe sobre una mesita ubicada bajo la ventana que da al jardín. Huele a un cocido que ha dejado al fuego. Atrás se sitúa un piano. La escena es plácida. Yo le empujo para que vaya hacia él y toque algo para mí. Ella se niega. Dice que el nombre del piano es Indochina.

Llueven mangos

De noche, me acurruco en la cornucopia

de tu oído izquierdo, resguardada del viento

Silvia Plath

Los mangos cayendo de los árboles....



Si estuviera allí, los recogería en mi mochila. No se si contigo o a solas, vestida como Marni la ladrona, vestida de yucateca con una flor en el pelo, tal vez sin vestir, con la piel colgando, el alma colgando, viendo pasar de vez en cuando un triciclo de una paz alegórica, que no se halla descrita en ningún libro. El sabor, el salado, el sabor, el sudor salado. La aplastante humedad, el silencio adornado con la fiereza de serpientes siseantes, calaveras, el sol, la muerte putativa, el rencor, y de nuevo la paz.

Edificios rosados, coloniales, La Quientos, las picaduras de insectos al llegar la tarde, tras la lluvia puntual de las seis. La lluvia, mojando hasta calar el alma, el mar, mojándote hasta calar el alma. Los hombres bravíos, los indígenas resentidos, el pedir, pedir siempre al otro, al foráneo, que no se sabe, no entiende de patrias y todo eso y más y mucho más, como el amarillo de Izamal, como las calles regadas sin manos, los pájaros negros, chillones, selváticos, del Parque Central, las librerías restringidas, las guitarras, las niñas vendedoras de pulseritas de hilos, que se creen reinas y lo son pero las mata el orgullo. Y eso y más y los helados de mango y llueven mangos y el cielo y la tierra se invaden de un color dorado.



Tú, un cuento sin fin, a donde voy a leer páginas cada vez que temo perder la cordura.

Anteayer

Debí enfadarme con aquellos pájaros- o al menos- exigirle una respuesta a sus saltitos, ahora desatentos, hacia otro lugar que no era donde ese trozo de pan escondido en mi bolsillo. En vez de eso, volví con las migajas que comí una a una. No olvidando, eso si, para no perder la memoria en la que fuimos.

Pasará tiempo. Solamente tiempo.

Y vendrá un tiempo.

Vendrá un tiempo en que ya no sabremos dar un

nombre a lo que nos una. Su nombre se irá borrando

poco a poco de nuestra memoria.

Y luego, desaparecerá por completo.

(Hiroshima mon amour)

Me dio por dibujar caracoles. Lo hago camino al trabajo y aunque los traqueteos del bus no me son favorables, insisto en esa demanda, como si me fuese la vida, como si ésta se redujera a caracoles preñados- a veces- y otras tantas con la apariencia de Roberto Bolaño.
Le digo a Mayra que con los grandes no hay que compararse sino aparearse. Ahora lo hago con él, con quién pregunta Mayra, le respondo que con Bolaño.

No tengo un modelo a mano, así que viajo hacia al memoria y sale el primer esbozo, ante la mirada expectante, por encima del hombro de ese desconocido de turno que es ahora mi compañero de asiento. Por un momento siento la necesidad urgente de excusarme, de decirle que no se dibujar; tampoco escribir, como máximo logro acceder al escalafón de la escribidora perpetua, pero no lo hago, solo pienso.

No puedo continuar, ese es el motivo-entre otros- por el que no me véis por aquí.



Sólo resta decir: ¡Dios salve a la reina!