El cuarto de los juegos

Finjamos el amor, mi amor, sobre este escenario

noreply@blogger.com (Nikté) — Tue, 05 Jan 2010 22:01:00 +0000

Se abre el telón
Sobre la tarima, dos sillas. Una junto a la otra. Paralelas. Tú ocuparás la de la izquierda. Siéntate. Conducirás un todo terreno. Te gustará. A tu lado, junto a ti, irá sentado el deseo.
Habéis pasado la tarde juntos. Tan de cerca... Compraréis un libro: " El perfume". No será otro. Ese será.
Escribirás una dedicatoria. Yo te diré: "Espero que te guste". Eso escribirás. Ella hará su parte: "Embriágate en aromas de almizcles". Eso te desconcertará, excitándote.
La llevarás a casa. Tú conduces. Recuerda. Se te escaparán miradas hacia ese tobillo tatuado. Querrás acariciarlo. Ella no dejará, juega a no dejar.
Ya en su puerta te acercarás para besarla. Ella mirará hacia abajo. Quiere pero teme. Insiste, cederá...cede.
Ahora bésala hasta que hormiguee, enrojezca su boca. Te tomará por la nuca con una dulzura intensa, febril. Eso hará. Te dirá: "Vayamos a cualquier lugar donde no haya farolas encendidas". Ríete como un
crío que obtiene su juguete. Ella reirá.
Busca un lugar, un callejón sin salida. Tiene que ser sin salida, a oscuras. Ya lo tienes. Cierra las ventanillas y haz que el calor del interior sea sofocante, empañándolos de sudores.
La empujarás por las nalgas hacia la parte trasera. Se dejará desnudar con avidez, abriéndose. Unos dedos empapados lo anunciarán. Te los llevarás a la nariz. Pensarás, no dirás: "moras".
La sostendrás clavando las yemas de tus dedos en su espalda, inclinándola hacia ti. Vas a morder sus hombros ¿entiendes? Morderás de nuevo su boca, sus pezones, su vientre; hasta llegar a su oquedad. Allí detente ¡No, prosigue! Tu lengua es ahora la que escarbará el último de sus recovecos, lamiendo aquella miel, su otra boca, arrancándole el primer gemido, entrecortado, profundo, encorvándola en una fusta de placer. Alzarás su cabeza y contemplarás cuanto diste; en unos ojos entreabiertos, exhaustos. Bésala de nuevo, haz que pruebe su propio sabor avinagrado. Le gustará. Ella sabe.
Ahora te toca a ti . Muéstrale tu tierna dureza. Tómala por el cabello. Acércala, condúcela. Tú sabes.
Arrastrará los dientes, como una danza de repetidos pasos, en su cálida boca, hasta probar tu salado.
La apartarás y exclamarás "¡Para! el fin dentro de ti, déjame en ti".

Fin del primer acto

Se cierra el telón

Todos saben que existen dos mundos, petit Bunny; y yo elegí quedarme en el tuyo.

noreply@blogger.com (Nikté) — Thu, 17 Dec 2009 08:44:00 +0000

Monólogo de una anciana durmiente

noreply@blogger.com (Nikté) — Sat, 12 Dec 2009 21:11:00 +0000

Esa joven lleva tiempo observándome, piensa que no he reparado en ello, a pesar de la distancia que nos separa; cree que no, de ahí su confianza, con la misma que agarra el objetivo de esa cámara, con la misma firmeza y ternura con la que se toma esa parte del otro-; Veo que el dragón bueno aún no ha desaparecido de su mundo. Ha de saberlo ¡Pero cómo! Dejaré que pinte con la luz lo que guarda con tanto celo; tal vez así el animal ceda a agachar su lomo para que vuelva a subir sobre él; pero no lo hará hasta que regresen sus deseos, y ahora, el deseo de esa joven soy yo.

No demoraré más su espera. Bajaré un poco la cabeza, cerraré los ojos, como dormida...

Siento comunicaros que he sido poseída por el Espíritu de la Navidad. Yo soy la rubia de la izquierda.

regalito de Claudio por mi cumple:

Cómo leches voy a titular esto, si esto no tiene nombre.

noreply@blogger.com (Nikté) — Fri, 04 Dec 2009 09:29:00 +0000

Quisiera darte más, mucho más, pero es todo lo que tengo.

El viaje de N.Lool

noreply@blogger.com (Nikté) — Sun, 15 Nov 2009 11:10:00 +0000

( I )

Todo acaba o comienza en el instante en que Lool inicia la bajada a la salida de aquél aeropuerto.
Busca con la mirada a un hombre; le prometió estar allí, la llevaría por la ciudad.
Lo encuentra. Una mano le saluda desde un coche que se acerca, ve medio rostro solo interrumpido por el retrovisor. Es él, lo reconoce. Cree conocerlo desde siempre.
Lool habla de los pormenores del viaje: " Hubo que esperar mucho, la lluvia."
Dice haber sentido miedo. Miente. Será la primera vez de muchas, de su estancia con él.
El hombre la abraza, la levanta del suelo. Lool ríe. La risa se convierte desde ese momento en algo tangible.

- ¿Cuántos días te quedarás?
- Tres.

Él no sabe aún, Lool al igual que él, lo desconoce todo, se interrogan.
Durante el trayecto hasta la pensión, más allá del borde de la carretera, hacia lo alto, corderos de lanaje pardo, hasta ahora impensables para ella, pasan como una pincelada rápida sobre un lienzo.
Se dirige a él. Le pregunta: " ¿Los corderos no son blancos? "
El hombre no sabe que decir, nunca. Habla sobre porcentajes, estadísticas de la zona.
Lool se despereza, le pide que conduzca más despacio.
Echa medio cuerpo por la ventanilla, le ruega que lo haga aún más lento.
Quiere fotografiar aquellos corderos, quiere llevarlos con ella, indelebles, en su memoria.

Continuará

Al borde de la cama

noreply@blogger.com (Nikté) — Thu, 12 Nov 2009 11:13:00 +0000

Tres días en estado febril, de tiritones, sofocos y termómetro bajo el sobaco- en estas cuestiones siempre me he decantado por un cierto estilo más bien clásico- te sirven para sacar algo bueno de todo ello: el delirio.
Cuando estás subida en él (en el delirio) tu mente se enajena del cuerpo, lo único que te pide a cambio es agua ¡qué ricura! y deja que te pasees a tu santa voluntad. ¿Y a dónde vas? Al desierto- lo normal en estos casos-; allí eres picada por una víbora que sale del único arbusto que existe a cien kilómetros a la redonda, y sin saber cómo (no, no ves a Le Petit Prince, en el delirio pronuncias correctamente el francés) sino a Popeye el Marino que sin quitarse la pipa de la boca empieza a chuparte (el veneno) y eso si que no; supondría el fin de tu aventura y como no estás dispuesta a ello, le das un par de hostias que lo tumbas; y sales corriendo con la víbora que no se suelta de tu pierna y a Popeye gritándote: -¡¿A dónde vas desgraciá?!
Hacia el aeropuerto.

Ya en el aeropuerto llegas hasta la pista de aterrizaje (no tienes que pasar controles) donde Bogart aún se está despidiendo de la Bergman; y tú como no te callas ni una, les sueltas: " A ver cuando termináis que sois mu cansinos" pero como no te hacen ni puñetero caso, porque ellos siguen ahi, dándole a lo mismo y en blanco y negro, tú te decides a pilotar el avión (sabes pilotar) y diriges todas las coordenadas hacia Barcelona, no quieres perderte El Salón del cómics- ya que estás...-; Aterrizas allí mismo, en el centro del salón ¿Y con quién crees que te topas? Con Spiderman. Y te dices para ti misma:" Lo he hecho con muchos tipos de hombres, pero con uno que además sea araña, jamás" Así que lo hacéis allí mismo, bajo la mirada de una cantidad ingente de curiosos- curioso menos pa´arriba, curioso menos pa´abajo- una viñeta a cuatro manos que os queda de lujo, tanto que cuando vuelves a casa la llevas a enmarcar y la colocas encima de la chimenea, en el lugar que ocupaba hasta ese momento el cuadro de los renos (herencia familiar).

Al cuarto día desaparece la fiebre; si, pero miras esa viñeta enmarcá encima de la chimenea; y te dan unas ganas de echarte cubitos de hielo por la rabadilla...; y todo para que así vuelva el delirio.

Rick- Venga tonta, entra ya al avión, que pillarás la gripe.
Ilsa- ¿Estás seguro, Ricki?
Rick- Tengo que pensar por los dos, tú estás como una chota, además, si no lo haces
te arrepentirás, podrían quitarte el asiento que da a ventanilla.
Ilsa- ¿Y nuestro amor, Ricki?
Rick- Siempre nos quedará Disneyland.

Os presento el dibujo que me ha regalado Jose Luis Gaitán, Nikté convertida en una heroína de cómics, va para él mi total y sincero agradecimiento por tanta generosidad de alguién a quién apenas conozco.

Eso es lo bonito de este mundo de los bloguers.

El servicio bien, gracias.

noreply@blogger.com (Nikté) — Sun, 01 Nov 2009 10:13:00 +0000

- ¡¡¡ Getrudiiis!!!

- Sí, señoriiita.

- ¿Regó al canario como le dije?

- Si, señoriiita.

- ¿Puso la comida a los geranios?

- Si, señoriiita.

- ¿Satisfizo la fogacidad de mi querido esposo?

- ¡¡No!! Si, señoriiita.

- Bien; recite algunos versos eliotianos.

- "Y la familia lo llamó

por el jardín toda la tarde

mientras dormía en el salón.

Y no hace mucho sacó afuera

¡tres gatitos de la chistera!

Y diremos: ¡Ah!

¡Es imprevisto!

¿Habéis visto

gato tan listo

como el mágico Mefistolisto?"

- Ahora haga el pino.

- .atiiiroñes, iS

- Ya puede retirarse.

Y una...

Se oprime las ubres,

se quiebra las reglas,

se regala.

Porque no me da la gana de la tristeza

noreply@blogger.com (Nikté) — Wed, 28 Oct 2009 09:32:00 +0000

Siempre fui muy desgraciada; ya desde pequeña no sabía andar, e incluso me tapaban con un chupete la boca cada vez que expresaba ese sentimiento de frustración tan noble como es el llanto.

Después me hice con unos centímetros más de altura, pudiendo mantenerme en pie, pero no lo suficiente como para atrapar la lata de leche condensada.

Cuando alcancé la talla oficial, y ya hasta correteaba, me matricularon en el colegio y como era muy lista para mi edad, pasaron directamente de enseñarme a colorear a la tabla de multiplicar del siete: siempre me atravesaba en el siete por ocho.

Pasaron años después de esto, y empecé a sufrir de acné, también me enamoré de un niño que ni me miraba y cuando lo hacía me llamaba bigotuda. Tampoco tenía amigas afines, las que conocía solo querían jugar a la comba, y a mi me daba miedo entrar cuando la cuerda estaba en movimiento.

Así que no me casé, ni tuve hijos, pero si un perro.

Más tarde y sin explicaciones previas empezaron a morirse todos y fue cuando me compré el chupete ergonómico de color rosa pálido con dibujitos de la Warner.

Ahora no me quiere nadie, dicen que soy rara porque juego con las moscas. Zas, zas.

VACAS EN PEDERNALES

Las vacas pintadas

de las calles de Bilbao,

se han ido de vacaciones a Pedernales.

Calladas,

humildes,

sencillas,

bellas;

Esperan un nuevo Miguel Ángel

que les diga:

Muge,

pasta,

anda,

sueña...

Fede Bilbao

A Getxo de mis amores

noreply@blogger.com (Nikté) — Sun, 18 Oct 2009 12:06:00 +0000

Nunca una campana se hizo más mía como

la de aquella ermita de Bermeo

PD: Lo peor; es que hay que subir antes 231 escalones y claro, llegas asfixiá, la sangre no te llega al cerebro y te da por recitar con rima y todo.

Mientras tanto

noreply@blogger.com (Nikté) — Sun, 11 Oct 2009 21:44:00 +0000

T.S.Eliot solía dormir recitando los versos de los gatos habilidosos del viejo Possum ¡Qué dicha hubiese sido estar a su vera! acompañándolo en tono burlón, bailando con el disfraz de gata, saltando hasta romper los muelles del somier.

¿Qué digo, acaso no lo estoy haciendo?

Pero Eliot se desespera, y de un manatazo me lanza hacia el tejado.

Outkast-Hey ya

Ahora quiero veros a todos siendo muy malos

Déjame algo de azúcar, soy el vecino

¡Y vamos ahora!

Muévete, muévete, muévete

Vuelvo a casa, pero antes necesito, debo, pescar algunas sardinas

Cartas a Lala

noreply@blogger.com (Nikté) — Sun, 09 Aug 2009 09:01:00 +0000

1 P4R P4R

Presupongo que no sabrás lo ocurrido con Lisbeth; no, claro que no; tu distracción es la de descoser las bocas-afición muy honorable-a esas muñecas de trapo que coleccionas y colocas sobre tu mona. No hay Thriller que te haga perder el tiempo. Lo cierto con respecto a mi; es que desconocía esa adicción a dormirme en horas laborables.

2 A4A C3AD

En la bahía, la mañana se levanta; puede que lo haga en otros lugares de forma simultánea, pero es allí donde ocurre la mía, con delfines que no acuden a su cita, a pesar de mi miedo, de que yo si, de que me mojo hasta perder la última fragata.

3 D5T C3A

Agosto es una sandía que un niño muerde chorreándole la manga; si no fuese por el sol, que se hizo mi enemigo, diría que es bueno. Ahora ya no, ahora quiero que se vaya.

4 DxPA Mate

Le doy a mi heroína el final que se merece. La coloco delante de Mikael, escupiéndole toda su gratitud.

Pippi va al parque de atracciones

A Bel sin Caínes

noreply@blogger.com (Nikté) — Fri, 03 Jul 2009 08:27:00 +0000

Acabo de llorar, aún lloro; acabo de leer un breve cuento de Grace Paley, acabo de conocerla y ya la amo. Nunca entenderé del todo, me refiero a esa otra forma de caricia, la que va desde la frente, trazada hacia el hueco de ese otro nuestro sexo, prolongada hasta perderse en la perplejidad, del que tal vez, nunca estuvimos solos.

Deseos

De interés general

noreply@blogger.com (Nikté) — Sun, 17 May 2009 12:58:00 +0000

Déjame que sea yo quien te quite la ropa.

Según una entrevista-del año 1957- recogida en Outside, donde Marguerite pide a un director literario de una importante editorial francesa, que nos ilumine un poco sobre este universo, el editor que se guarda en el anonimato, le responde: “Para empezar puede hablarse de una literatura en bruto. Ocupa el tercio de los manuscritos. Muchos jubilados, en esta categoría, jubilados en carreras llevados a cabo en las colonias, precisamente, luego oficiales, funcionarios. Su defecto común es pensar: ‘que novela es mi vida’ ”

No han cambiado demasiado las cosas desde entonces. Hoy: abogados, maestros, periodistas, amas de casa, divorciados (ociosos, ajetreados) tras una pantalla; describen su universo. En la mayoría de los casos-los mejores- sigue siendo de interés no general, acaso uno acotado, donde otros de la misma especie van y se congratulan.
Dicen ser no ellos mismos. Inventan personajes, escenas de una vida, posiblemente tomada de lo cotidiano, otras muchas producto de una imaginación, que sigue siendo de lo propio captado desde lo ajeno. No pueden engañar, no cuando es su mirada la que se transcribe (y ahí) en ese punto de inflexión, donde tal vez sean.

Ya se; hablo demasiado de escritura y es que desde que no beso, leo. Leo con la avidez de los no besados.
Hace semanas-demasiado tiempo- por los campos de Extremadura hacia Patraix, en una explanada, observé una amalgama de margaritas y amapolas, aisladas del resto. Anoté en mi cuaderno de viaje un pequeño diálogo de interés no general, desde la memoria, transcrito en el pretencioso estilo literario del siglo pasado.

- Querido ¡Margaritas y amapolas! Hace tanto… ¿No es extraordinario?
-Por supuesto, Srta. Seyring. Pena que pasaron de moda.

En este caso ambos interlocutores son el mismo: el que interroga y se asombra. Somos demasiados en uno, tantos, que alguien con la minima consciencia de que lo es, no se vería obligado a recurrir a “ese inventar” para escribir su gran novela.
De nuevo lo cuestiono todo, pero voy a más, siempre a más, es así como me descubro .

A ella, a Marguerite, al evocarla, siempre la sitúo en un salón. Escribe sobre una mesita ubicada bajo la ventana que da al jardín. Huele a un cocido que ha dejado al fuego. Atrás se sitúa un piano. La escena es plácida. Yo le empujo para que vaya hacia él y toque algo para mí. Ella se niega. Dice que el nombre del piano es Indochina.

Llueven mangos

noreply@blogger.com (Nikté) — Sat, 04 Apr 2009 09:18:00 +0000

De noche, me acurruco en la cornucopia

de tu oído izquierdo, resguardada del viento

Silvia Plath

Los mangos cayendo de los árboles....

Si estuviera allí, los recogería en mi mochila. No se si contigo o a solas, vestida como Marni la ladrona, vestida de yucateca con una flor en el pelo, tal vez sin vestir, con la piel colgando, el alma colgando, viendo pasar de vez en cuando un triciclo de una paz alegórica, que no se halla descrita en ningún libro. El sabor, el salado, el sabor, el sudor salado. La aplastante humedad, el silencio adornado con la fiereza de serpientes siseantes, calaveras, el sol, la muerte putativa, el rencor, y de nuevo la paz.

Edificios rosados, coloniales, La Quientos, las picaduras de insectos al llegar la tarde, tras la lluvia puntual de las seis. La lluvia, mojando hasta calar el alma, el mar, mojándote hasta calar el alma. Los hombres bravíos, los indígenas resentidos, el pedir, pedir siempre al otro, al foráneo, que no se sabe, no entiende de patrias y todo eso y más y mucho más, como el amarillo de Izamal, como las calles regadas sin manos, los pájaros negros, chillones, selváticos, del Parque Central, las librerías restringidas, las guitarras, las niñas vendedoras de pulseritas de hilos, que se creen reinas y lo son pero las mata el orgullo. Y eso y más y los helados de mango y llueven mangos y el cielo y la tierra se invaden de un color dorado.

Tú, un cuento sin fin, a donde voy a leer páginas cada vez que temo perder la cordura.

noreply@blogger.com (Nikté) — Sun, 15 Mar 2009 20:03:00 +0000

Anteayer

Debí enfadarme con aquellos pájaros- o al menos- exigirle una respuesta a sus saltitos, ahora desatentos, hacia otro lugar que no era donde ese trozo de pan escondido en mi bolsillo. En vez de eso, volví con las migajas que comí una a una. No olvidando, eso si, para no perder la memoria en la que fuimos.

noreply@blogger.com (Nikté) — Mon, 09 Mar 2009 19:31:00 +0000

Pasará tiempo. Solamente tiempo.

Y vendrá un tiempo.

Vendrá un tiempo en que ya no sabremos dar un

nombre a lo que nos una. Su nombre se irá borrando

poco a poco de nuestra memoria.

Y luego, desaparecerá por completo.

(Hiroshima mon amour)

Me dio por dibujar caracoles. Lo hago camino al trabajo y aunque los traqueteos del bus no me son favorables, insisto en esa demanda, como si me fuese la vida, como si ésta se redujera a caracoles preñados- a veces- y otras tantas con la apariencia de Roberto Bolaño.
Le digo a Mayra que con los grandes no hay que compararse sino aparearse. Ahora lo hago con él, con quién pregunta Mayra, le respondo que con Bolaño.

No tengo un modelo a mano, así que viajo hacia al memoria y sale el primer esbozo, ante la mirada expectante, por encima del hombro de ese desconocido de turno que es ahora mi compañero de asiento. Por un momento siento la necesidad urgente de excusarme, de decirle que no se dibujar; tampoco escribir, como máximo logro acceder al escalafón de la escribidora perpetua, pero no lo hago, solo pienso.

No puedo continuar, ese es el motivo-entre otros- por el que no me véis por aquí.

Sólo resta decir: ¡Dios salve a la reina!

Pincha aquí si quieres ver el video, si no lo quieres ver, no pinches.

noreply@blogger.com (Nikté) — Sun, 25 Jan 2009 19:17:00 +0000

noreply@blogger.com (Nikté) — Tue, 20 Jan 2009 19:58:00 +0000

Apenas hay luz de día y una mujer se levanta de la cama, abandonando el abrigo del cuerpo pueril, rendido, que aún la abraza. Se dirige hacia la cocina y abre la pequeña ventana que da al patio.
Enciende con sigilo un cigarrillo. Observa las ropas tendidas: camisas de franela del vecino del cuarto-Llevan varios días ahí, ya secas...-. Las braguitas de encajes, junto a la funda de la verga de palo de los transexuales del segundo.
Ve salir a la colombiana: Lleva a su loro en la jaula, dejándolo junto a las palmeras enanas que rodean el adoquín.
Desde arriba, la mujer, grita bajito ¡Guapa! una y otra vez, hasta escuchar su voz, en la voz impropia del animal.
Pasa el primer avión de la mañana a ras del tejado.

Apaga la colilla, se enjuaga la boca con hojitas de menta, y vuelve al calor de la cama. Besa al hombre, que aún sueña, quien sabe con qué, y en el roce, el cuerpo del otro se desvanece, junto a las sabanas, las zapatillas de ambos, los libros de sobre la mesilla...

noreply@blogger.com (Nikté) — Thu, 15 Jan 2009 09:05:00 +0000

Dibujo pintado con el pie

PARTE PRIMERA Y ÚLTIMA

Daniel lee un cuento a su hijo para no dormir.

- Rephli era un perro. De eso no cabía la menor duda. Marcaba su territorio alzando la pata , movía la cola cuando estaba alegre, colocaba orejas hacia atrás si avistaba un gran depredador y enterraba en el jardín cualquier calcetín que encontrara por casa. Todo lo delataba, excepto que era un fantasma y nadie o casi nadie podía verlo. Esto lo traía muy enojado, sobre todo porque el único que podía advertir su presencia era un ratón que se burlaba continuamente de él -Eres transparente-le decía-.

-¿Papá, cómo llego a ser un fantasma?

-Su amo, un hombre malvado, lo abandonó en la playa. Pasaron muchos días de frío y hambre, así que, algunos vecinos se compadecieron de él, e intentaron acercarse para llevárselo de allí, pero Rephli sintió miedo-ya nunca confiaría en ningún hombre-y huyó en dirección contraria, adentrándose en el mar.

-No debió huir, papá. Esos hombres eran buenos y querían ayudarle...

-Pero el no lo sabía. Solo conoció a su amo y para él todos eran uno.

-¿Y que hizo después?

-Que fue devuelto a la orilla cuando bajó la marea y de allí -sacudiéndose - se encaminó a la que había sido su casa, con una idea firme: ¡Venganza!

-¿Y cómo se vengó papá?

-En la madrugada, profería aullidos que dejaba a su amo con los pelos de punta -algo extraordinario, ya que los tenía rizados-, o se orinaba en la olla del puchero, o se comía sus calzoncillos...Esto lo hacía de forma alternativa o bien todo al mismo tiempo. Tras unas semanas, su amo ya lucía unas grandes ojeras y se quejaba de jaqueca. Empezó a faltar al trabajo aludiendo que se encontraba enfermo. Un mes más tarde lo hallaron escarbando en su jardín-había olisqueado un hueso de pollo- A su lado, el ratón que tanto se había burlado de Rephli, era ahora de él, de quien lo hacía.

-¿Y que pasó con Rephli?

-Terminó siendo el perro guía de un ciego, al cual iba estampando contra todas las farolas.

Este cuentecito-aparentemente inocente- fue escrito para Daniel Escudero López. He de decir, que en ningún momento pensé en él , algo contradictorio, ya que mi objetivo fue desde un principio hacerle feliz de algún modo. Añadiré que me pudo más la memoria: hace años ocurrió en las playas de Huelin, frente a mi casa, que los de la Protectora de Animales, alertados por los vecinos, del estado lastimoso en la que vivía un perro al que habían abandonado en la playa; se presentaron allí para llevarselo al refugio. El perro asustado, se adentro en el mar tan lejos, que terminó ahogado. En estos días en los que no han faltado correcciones en el texto, intenté echar fuera algún que otro demonio-de ahí el milagro de la escritura-y convertí a ese perro en Rephli.

Para nada es un cuento moralizante, como algunos han llegado a pensar, si así lo fuera, no habría venganza, sino perdón. En este punto el subsconciente me jugó una mala pasada.

Es curioso cómo podemos recrearnos todos los que nos volcamos en esto, y me refiero a advertir todo aquello que los demás no advierten, producto de un trabajo de muchas horas: la omisión de lo crueldad en su estado máximo, los mensajes subliminales, la carencia de explicaciones que fuerzan al otro a deducir por su cuenta...

Concluyo, que Rephli representa algo más que un perro, es el abandono. No, no es lo mejor que podría dar, pero si, lo que quería dar en este momento.

noreply@blogger.com (Nikté) — Tue, 06 Jan 2009 10:11:00 +0000

Esta noche han venido los Reyes Magos del Oriente cruzando el mar, aunque esto no les hace mucha gracia a los camellos, que se marean mucho cuando las olas son muy altas, pero es que no pueden llegar de otra forma a mi casa. Podrían venir en globo, pero son muy grandes y se les saldrían las patas traseras.
Algunos niños cuando se hacen grandes- y les empieza a salir pelos en las orejas- dejan de creer en ellos, porque dicen que han visto a sus papás colocar los juguetes, y que son ellos y no lo Reyes Magos; pero se equivocan y muy mucho; los papás son sus delegados en el Ministerio de la Ilusión. Así pueden ir a cualquier parte del mundo en una sola noche, de otra forma no estarían a tiempo las focas de peluche en el iglú nº 49- Polo Norte.

Esta noche no quise dormirme porque siempre que entran no los veo, y hoy quería darles un abrazo, aunque como papá trabaja para ellos, se lo he dado a él. Y un beso grande. Bueno, y también jugar con mis regalos que ya les pedí y les describí en una carta para que me trajeran lo que más quería en este mundo- pero claro- este año no debieron entenderla muy bien, porque al levantarme al escuchar ruidos de puerta y crujidos de papeles, vi en el salón un carrito de la compra, cuando yo les había pedido una bici negra, con neumáticos blancos y llantas doradas de cinco velocidades para correr. También me han traído un pijama cuando lo que quería era no sentir frío nunca jamás. ¡Ah! y un muñeco de la risa que cuando le haces cosquillas hasta se revuelca en el suelo.
Esto es lo que me ha gustado más, solo que es de pilas y hubiese preferido uno que no las necesitara.

Papá ha venido también con un roscón para el desayuno y en mi trozo a caído el regalo sorpresa: una reina pequeñita, muy pequeñita. Le he tenido que lavar la cara que la traía llena de crema.
Por eso yo nunca dejaré de creer en Dios que es el jefe de los Reyes Magos y de papá.

Clase magistral navideña

noreply@blogger.com (Nikté) — Tue, 23 Dec 2008 12:06:00 +0000

Mis queridas internautas como os prometí en la anterior entrada ,hoy os deleitare no solo con mis avances en el dibujo, sino también con una clase magistral navideña, como el propio titulo indica.

El tema a tratar, será el de cómo colgar a tu ex de las bolas en el árbol de navidad, y se enciendan las luces al mismo tiempo sin que llegue a electrocutarlo.

Para ello necesitaremos algunos objetos que podréis encontrar fácilmente en casa: un árbol de navidad, una aguja de croché, unos centímetros de lana, un litro de anís el Mono, una caja surtida de polvorones y un traje de Mamá Noel.

Lo primero es montar el árbol, para ello necesitareis cuatro horas,cuarenta minutos; para las más expertas en estas lides solo le serán necesarias cuatro horas.

El segundo paso sería el de la llamada.

Lo haréis por teléfono u móvil e invitareis a vuestro ex a casa a comerse un polvorón.

El tardará en llegar unos cinco minutos, de ahí la importancia del paso primero.

A continuación le instáis a que tome asiento en el sofá mullido del salón, y una vez relajado, le ofrecéis los polvorones. El mostrara síntomas de desorientación -no os asustéis- proseguid con la caja en la mano, hasta que se haya llenado la boca de al menos seis de tan deliciosos dulces. Bastará unos momentos para que os pida algo de beber. Aquí es donde entra en juego el litro de anís el Mono, el cual tragara con ahinco.

Una vez desprovisto de todas sus facultades nos dirigiremos en busca de la aguja de croché y unos centímetros de lana de color preferiblemente beige, procediendo a atarles las bolas con una bonita labor. Haréis un circulo con seis puntos en cadeneta-serán suficiente- después irían tres puntos altos, dos puntos en cadeneta y de nuevo tres puntos altos y cerráis.

Una vez hecho, lo arrastrareis de las piernas hacia el árbol de navidad y colocareis sus bolas- ya rojas- al lado de otras, guardando una relación cromática con las ya colocadas en el árbol. En ningún momento queremos perder la estética.

A continuación os iréis a un Centro Comercial, donde recogeréis el traje de Mama Noel sexi que habías apartado-esto sin prisas-y volveréis de nuevo a casa, donde ya a esas hora vuestro ex habrá despertado del coma etílico.

Os colocareis el traje rápidamente y encenderéis las luces navideñas evitando que entren en contacto con las bolas de vuestro ex. Recordad que no queremos que muera electrocutado.

Puede que escuchéis algunos gruñidos, no os alertéis, es normal.

El último y definitivo paso, es que tengáis la voz templada; y con gracia y soltura le cantéis: "Navidad navidad dulce navidad, me has dejao ,capullo, pero a mi eso me da igual ¡Ey! "

Repitiendo el estribillo hasta que él se de por enterado.

Esto es todo amigas, si os surge alguna pregunta acerca de esta lección magistral podéis dirigiros a la siguiente dirección

amigasconcioadquiridos@hotmail.com

O llamar al :

6453476984567 que es el teléfono de mi abuela

A Maudi enamorada

noreply@blogger.com (Nikté) — Thu, 18 Dec 2008 10:39:00 +0000

¿Qué es el amor? No se sabe. Bien. Partiendo de esta premisa me he permitido hacer un gráfico muy bonito, con el fin de que nos sirva de base o/e/y entretenimiento de nuestra primera clase acerca de este tema tan popular como escabroso.

-Por favor Lacan, aparta que voy yo.

Todos sabemos que existe una primera fase que es la del conocimiento, también conocida como fase cebolla . En ella te acercas al otro, lo vas descubriendo. Charláis durante horas acerca de Platón,intercambiáis recetas culinarias, habláis de vuestra infancia:- Y empezáis a daros cuenta de que tenéis mucho en común.

-¡¿No me digas que a ti te gusta Barrio Sésamo, pero si a mi me encantaba?! ¡y Cat Stevens! ¡si! ¿y la conjura de los necios ? también la has leído tu, ¡genial! Oye, no se, como no nos hemos conocido antes....Esta fase puede durar meses (no mas de dos y no menos de uno) en el cual habláis durante horas (aún no se folla) sin mostrar síntomas de cansancio.

La segunda etapa es la del enamoramiento en la cual empiezas a ser un coñazo para tu amigos, o bien los ves solo para hablar del otro o para no verlos.

En esta proyectáis sueños en común como podría ser una casa en el campo; y ya te imaginas el ático, el jardín que el ha prometido diseñarte -con columpio y todo- y hasta llegáis a desvariar montando una granja. Podríamos definir esta etapa como la Casa de la Pradera.

Aquí se empieza a hacer el amor, sigue sin follarse.

Llegamos al tercera fase donde os decidís ir a vivir juntos, y ella o él se traslada a la casa del otro. Empiezas a darte cuenta que aquella no es precisamente la Casa de la Pradera, excepto porque ya viven en ella un gato, dos tortugas y un canario, en cuarenta y cinco metros cuadrados. Aquí surgen latentes las diferencias, sobre todo, porque no hay espacios donde esconderlas.

La parte favorable es que en esta etapa ya se folla y a todas horas, pero eso cansa,con lo que pactáis con el tiempo que sera solo una vez al día tras la cena y antes de dormir.

La cuarta fase sería el declive y es aquí donde entra en juego la rutina. A estas alturas de lo único que habláis es sobre temas cotidianos y de salud. Un caso a poner de ejemplo seria el estreñimiento como si todo lo que habías soñado se hubiese reducido a eso, a cagar o no cagar ¡y la habéis cagado!

En la fase terminal o quinta de nuestro estudio, es la que comprende la toma de una decisión: acabar con todo, de lo que pasarías al grado honorífico de "ex", pero eso sí, como sois seres civilizados, acordáis de que seguiréis siendo amigos, no como antes, sino unos con conocimientos adquiridos.

A la pata coja

noreply@blogger.com (Nikté) — Sun, 14 Dec 2008 11:52:00 +0000

El Neolítico es el período de la historia donde el hombre fue más feliz. Apareció no hace mucho como titular en la prensa y se me quedó grabao.
Cuando leo estos tipos de pronunciamientos -que me huelen más a sentencia que a otra cosa- suele salir mi vena más ask-erosa, y me cuestiono: ¿A esa conclusión habrán llegado por un recuento de fósiles hallados en esa etapa en los que; con una sonrisa en la boca superaban en número a los que tenían expresión de “¡me estoy muriendo, Joe!?

Si este mismo estudio lo hacen en Andalucía, seguro termina volviéndolos majaras, porque aquí contra más jodido se está, más se ríe. Yo no se si es porque esnifamos demasiada sol, pero es así.
Un ejemplo es mi caso: hace unas semanas me caí torciéndome el tobillo. Me llama una amiga para saber como estoy; a lo que le respondo: muy bien, aquí tendía con la pata en alto ¡con una punzas que me da…! Menos mal que para moverme tengo las muletas de mi padre. Creo que aún no se ha dao cuenta que se las cojí prestá, pero el otro día lo vi reptando hacia la cocina. Y tú no sabes los músculos que me están saliendo. Lo peor que llevo son las mañanas, que me despierto siempre con unas ganas de mear… y como el pie malo a esa hora aún sigue dormío, no lo llevo coordinao con el resto del cuerpo, así que por más que corra (es un decir) no llego nunca a tiempo a la taza del water. Ya me he hecho dos veces encima- huelo a gato-pero no pasá ná me lavo a trozos, eso sí, pá que no se me moje la pierna que más que una pierna parece una momia, ahí envuelta con todas esas vendas… sería la delicia de un paleontólogo. Pero por lo demás, genial.

Por otro lado imagino a ese hombre del neolítico expresándose con gestos -porque el lenguaje así, con todas sus palabras aún no existía- dando saltitos, gruñidos, tirándose de los pelos o en estado de convulsión. Esto último ya en fase de desesperación al intentar comunicar al resto de la comunidad cosas tales como “A la salida del sol iremos a recoger lechugas al huerto para hacernos una ensalá” Y es que los otros ante tal espectáculo debían estar partiéndose el culo-nunca entenderé de donde viene esta expresión- Todos sabemos que el culo ya viene partío como modelo de fábrica, y era así, no se podía ser más que feliz, o como mínimo un cachondo mental, no había otra opción.

Y esto ya va en serio: todos deberíamos volver al Neolítico.

La invasión de las moscas

noreply@blogger.com (Nikté) — Mon, 08 Dec 2008 11:43:00 +0000

"Escribe F. Schiller, contestando a las quejas de su amigo Korner sobre su falta de productividad:
El motivo de tus quejas reside, a mi juicio, en la coerción que tu razón ejerce sobre tus facultades imaginativas. Expresaré mi pensamiento por medio de una comparación plástica. No parece ser provechoso para la obra creadora del alma el que la razón examine demasiado penetrantemente, y en el mismo momento en que llegan ante la puerta las ideas que van acudiendo. Aisladamente considera, puede una idea ser harto insignificante o aventurada, pero es posible que otra posterior le haga adquirir importancia, o que uniendose a otras, tan insulsas como ella, forme un conjunto nada despreciable. = La razón no podrá juzgar nada de esto si no retiene las ideas hasta poder contemplarlas unidas a las posteriormente surgidas. En los cerebros creadores sospechosos que la razón ha retirado su vigilancia de las puertas de entrada; deja que las ideas se precipiten pêle-mêle al interior, y entonces es cuando advierte y examina el considerable monton que han formado. = Vosotros, los señores criticos, o como querais llamaros, os avergonzais o asustais del desvario propio de todo creador original, cuya mayor o menor duración distinge al artista pensador del soñador. De aqui la esterilidad de que os quejais. Rechazais demasiado pronto las ideas y las selecionais con excesiva serenidad."

Hoy contemplo la salida victoriosa de ejecutar la razón, aniquilarla.

En estos días he podido apreciar tras un tortuoso letargo, a esos amigos que me ofrecen tanto a cambio de un gozo único. Uno de ellos me pasó el texto de Schiller, otros leyeron un esbozo al que me negué de ofrecerle cuerpo y construyeron a partir de una idea germinal, la historia que me fue incapaz.
Ahora os paso uno de esos borradores y el enlace de Lord Vaira para-a quien le apetezca-compruebe todo cuando digo.

Cazábamos al vuelo- a manotazos- aquellas moscas. Ya atontadas se las dábamos como aperitivo a las tortugas. Lo de las tortugas es otro tema menos interesante que el de las moscas; ellas solo sacan sus cabezas de debajo del agua, perezosas, con un único afán: desentumecer el cuello.
Las moscas en cambio, son más proclives a un acto de ternura. Revolotean sin descanso a tu alrededor, zumbando, cosquilleando con sus patas peludas, posando la piel que te aísla, que te construye; y las sientes en su levedad frente a esa gravedad tuya.
Lo peor de las moscas es cuando quedan pegadas a la tostada untada con miel, aún así, las separas con los dedos a modos de pinzas e intentas deshacer el pegajoso de sus alas para que vuelen de nuevo, para cazarlas de nuevo, para dárselas a comer a las tortugas.
No quiero hablar más sobre ellas.

¿Os gusta Alber Plá? Pues pinchad en él pero sin que le duela mucho, cabrones.

noreply@blogger.com (Nikté) — Tue, 21 Oct 2008 03:58:00 +0000

En estos días no sabéis como me acuerdo de mi abuela, de su moño postizo... Y es que quiero llevar mi perimenopausia como ella: con dignidad ¡leches! que pa´tó hay que tenerla.
Y yo que me he pasao, treinta y cuatro años de mi vida deseando que se me fuese la regla, y ahora que se me va la jodía me entero que es aún peor, porque cuando la tienes te colocas tu mantita caliente, o como mucho una pastillita pa el dolor cada veintiocho días, porque eso sí, regular he sido toda mi vida, hasta podía programar viajes “Espera… ¿que día es ese que nos vamos a Australia a sacar fotos a los marsupiales? Ah no, ese día a las siete de la tarde me baja la regla y no sabes lo mala que me pongo” Pues eso, que el no tenerla es ya el acabose y no porque se acaba, si no por el comienzo de nuevos y escabrosos acontecimientos: se te empieza a caer el pelo, los de abajo y los de arriba, por eso mi abuela llevaba moño postizo ¿Y quién tiene narices pa´ enfrentarse a eso con una sonrisa? pues mi abuela que en paz descanse, que se bebía una copita de aguardiente ¡y que contenta se ponía la jodía!
Los sofocos, ese otro tema, empiezo a tenerlos pero me resisto a que sean otro síntoma que lo corrobore y me ha dao por preguntar a todo el mundo “¿tu no tienes calor?” porque doy por descontao que todavía no es invierno y que algo de verano quedará, digo yo.
Ayer estuve indagando aún más sobre todo este asunto y me quede, me quedé, vaya, me quedé...Consulte la Wikipedia -que por cierto le ha salido mas competidores y ahora dicen que no es nada fiable- la información la puede colgar cualquiera. Esto es algo que me tranquiliza, porque decir que me voy a quedar sin lubricación vaginal, con un coito doloroso, cortante, con sensaciones de ardor, quemaduras y contracciones; hay que joderse.

Después están las amigas tipo consolador que te dicen“¡uyss! eso es lo mejor, así no hay que preocuparse de quedarse preñá” y ¡¿cómo te vas a quedar preñá, si es que aunque te quede un ovulo de esos rezagaos va a salir huyendo?! ¿Que vas a ir, con el lubricante en el bolso to el día (una es viciosilla) por si acaso, para echártelo como si eso fuese el cárter de mi coche? Y no hablemos de insomnio, descalcificación, palpitaciones, dolor de cabeza… Pero estas son cuestiones menores.
Lo que tengo muy claro es una cosa, y es que me niego a que me inflen de estrógenos y progesteronas como si fuese un animal de corral para que siga produciendo, aunque me quedo con una pena: mi sueño era tener una niña, y llamarla Violeta.